Hanglage
Der Abend legt sich auf den Hang,
er liest, dass niemand haben soll.
Die Mieterin geht still entlang
und zahlt, und er bedankt sich wohl.
Die Balken trugen längst das Dach
und kannten andre Namen schon.
Er geht durchs Haus, gelöst und wach,
und fühlt sich leicht, als Gast, nicht Sohn.
Ein Fenster drüben brennt bis drei,
dahinter pflegt wohl jemand viel.
Er kennt sie nicht, und doch dabei
lobt er ihr Licht als Mitgefühl.
Im Radio ein Streik im Land,
er lauscht und nickt und findet gut,
dass sich ein Widerstand ermannt,
und schenkt sich nach, mit frohem Mut.
Am Samstag fährt er in die Stadt,
ins Viertel, das als schwierig gilt.
Er hört dort Sprachen, die er nicht hat,
und findet bald, es sei zu wild.
Ein Fahrrad liegt am Straßenrand,
ein Mann ruft laut ins Telefon.
Er hält die Tasche in der Hand
und wünscht sich einen Wächter schon.
Der Müll liegt dort, wo keiner kehrt,
und niemand sagt, was hier gebührt.
Er fände es der Sache wert,
wenn jemand klare Regeln führt.
Er nimmt den Zug um achtzehn Uhr
zurück zum Hang, ins stille Haus.
Verfall, denkt er, auf jeder Spur,
und ruht sich still vom Anblick aus.
Der Gärtner mäht den Hang im Mai,
er winkt ihm zu vom Fenster her.
So sehe Arbeit aus, wenn frei,
und leicht, als wäre sie nicht schwer.
Sie trägt die Tüten bis zur Tür,
er hält sie auf und lächelt mild.
Wie wenig braucht es, sagt er ihr,
zum Glück: ein Dach, ein Buch, ein Bild.
Die Zeitung schreibt von Krankheit, Not,
von Wartezeit und langer Qual.
Er liest es mit, wie Abendbrot,
und sagt, das System sei fatal.
Die Herrschaftsfreiheit kommt gewiss,
sobald sich alle einig sind.
Bis dahin gilt ein Kompromiss,
und wartet wie im Frühlingswind.
Der Abend legt sich auf den Hang,
das Fachwerk knackt, der Ofen glimmt.
Er schreibt: Das Leben sei Gesang,
wenn jeder nur es leicht annimmt.